de las que se siguen sin coherencia,
hilos e hilos sueltos;
también tengo recuerdos.
No les sé acomodar,
no quiero
dañen,
agredan o
me hagan caer en el sabotaje.
Es como la deriva,
aún conociendo el rumbo.
Como la deriva,
cuando no se confía en el capitán.
Es lo contemplativo,
ser el mapa hacia ningún lugar,
pues no importa el destino,
se hará omisión para llegar.
También son sueños repetitivos
de lo que sigue a la mitad,
reconocimiento robado,
hijos perdidos;
tiempo que se va.
Es la odisea de primavera,
su jodido calor,
el desacredito, La Fuga.
Amor es lo que tengo,
enredado,
cual estambre arrumbado;
es el tejido que dejaron en su partida,
noche tibia y rocío
al despertar.
No hay comentarios:
Publicar un comentario