En la rivera de lo intrascendente

En la rivera de lo menos importante, ahí donde no hay pensamiento que encalle en progreso, en donde todo el mundo se vierte en tristezas y sinsabores, de donde hay pocas cosas rescatables y  muchos devenires sobrepuestos.

Ubicada en el polo del olvido, en medio de la intrascendencia del hombre, empolvándose de los placeres segregados de la humanidad; desolada, inconsolable, como un mar apacible y repleto de bruma. Aquí no importa el mañana, pues hoy se tiene la impresión de que es ayer. Al resguardo de nada, o al menos de todo lo que no es necesario.

Desespera al grado de la inanición; retumba fuerte, cual el silencio eterno; pero permanece intransigente, comprometida solo con el pasado y con los desprecios del futuro. Con aire de desprestigio y altanería, con goce de playa perdida, así es esta vida en la rivera del olvido. Frecuentada por el pobre de corazón, por el carente de sentido. Abandonada a la violencia de los sentidos, al desprestigio de la virtud.

Esta marea arrastra ilusiones nuevas, desmiembros de la sociedad canibalizados por quienes de la consciencia han desdeñado. Es una marea repleta de oxido y corrupción, vuelve a cada momento, lenta, cronométrica, con una timidez mortal, vuelve, pero jamás se va.

En un tiempo que no fue ayer la esperanza, que se situaba cual bandera conquistada en la mitad de la isla, fue tomada, robada por los piratas del mundo moderno, de esos que laceran la ilusión, de los que llegan en barca de oro a la rivera, para dejar en ella los presos de esta guerra entre la bondad y la fraternidad.

Así transcurre un día más en este pedazo de tierra marchita, con desolación y angustia, con el deseo de que la noche se escurra y regrese un pequeño rayo de sol.